Agosto

Imolamos teus seios em agosto,
Quando as chuvas afogam os arrozais,
E devido a relampagos demais
Os frutos se abandonam com desgosto,

Ainda verdes e com o talo exposto
No regaço do fundos quintais
E as uvas, dormentes, nos vinhais,
Avinagram de vez, e sabem a mosto.

Decepamos depois a tua rosa,
A inexpugnavel, a misteriosa,
A extasiante visão de cem mil sóis,

Tua rosa vermelha como vinho
Derramado, na palidez do linho,
Do cálice tombado nos lençois,