Os mortos

Estamos mortos, sem escapatória,
Mergulhados, sulfúricos, no ácido,
Procurando, fantasmas sem memória,
O resgate do tempo vivo e plácido.

Arquipélagos de pélagos gelados,
Somos sofreguidão e vil matéria
À espera de espíritos alados
Que a tornem mais leve e mais aérea.

Se o punhal dessa esfera tanto fere,
A noite desce em nós, pássaro cego
Sem Estrela Vésper a iluminar-lhe a sorte.

É o grão na ampulheta, o pó que adere
À nossa pele, implacável, e nos persegue:
Conteúdo final da nossa morte.